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Golpe de suerte [Fragmento 8]

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esa sonrisa sádica se tornó en cuestión de segundos en una expresión de dolor y desesperación que le dejó perplejo. El grito silencioso más sentido que había presenciado en años. Se le derrumbó de bruces frente a él para dejar paso a aquello que había creado la sinergia perfecta entre sus ganas de no poner punto y final a su vida y las de su salvador por dejar que viva.

»Cuando teníamos todas las respuestas nos cambiaron las preguntas«.

No dijo nada, pero su cara lo decía todo «¿¿TÚ??». Otro sabueso. Esto era surrealista.

—No me la debas porque no lo hago por ti. Tu cabeza tiene un valor incalculable, y este sinvergüenza no merece la recompensa. Pero no me cae del todo mal. Por verte muerto, prefiero que sea mérito mío.

Hizo un gesto de confuso agradecimiento pues parecía ser la tercera opción y no sabía por dónde se iba a desarrollar aquello. Era consciente de que empuñaba todavía la botella de vidrio tras de sí, como último recurso una a malas. Pero el nuevo sabueso tenía una porra desfibrilador eléctrica de gran potencia. A su lado, el otro sabueso se había quedado petrificado como cuando se miraba a Medusa a los ojos. Calculó la cantidad de electricidad descargada para dejar a alguien en ese estado. Cayó que los rumores eran ciertos: ahora esos cachivaches eran de última generación, lo mismo te paralizaban que al mínimo roce te dejan K.O.

—No cambias ni fuera de la célula, ¿eh? Tienes una botella en mano y veinte mil trucos y alternativas pensadas para darme esquinazo; ninguna aún por confirmar su porcentaje de éxito previo a su ejecución. Pero aun así las estás tramando. Pones esa cara cuando tramas una salida de escape.

Miró la porra y la acarició como si fuera un tesoro recién descubierto.

—Mira... voy a ser benevolente. Cortesía profesional. Estás herido. Arréglatelas. Te doy dos suspiros hasta que me acabe— se agachó adonde estaba el primer sabueso y le sacó de la chaqueta un paquete de tabaco el cigarrillo.

Lo encendió con la particular parsimonia de una pantera que tiene acorralada a su presa y juega con ventaja: sacó una cerilla, prendió el cigarrillo, éste en los labios, y echó el humo satisfactoriamente.

Después...— tanteó el terreno buscando algún mirón ocasional; nadie alrededor— después, querido amigo, te cazaré. Y tendré la misma piedad que tuviste con este sucio engendro que nos mira con su cara de mierda... ¿Comprendes?

Asintió, y a duras penas se puso de pie sin perder de vista al otro, y corrió por un callejón que parecía sin salida. Doblando la esquina se topó con

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[La Mamá de Guille: sinergia y preguntas]  

<<jaja, no, ¿qué ha pasao? --- sígueme el rollo>>

L O+ L E Í D O · A Y E R

las piedras en las manos

«IMPREVISIBLE amor de muchos años nadie besa dos veces a la misma mujer» _Mi futuro y heráclito de Luis García Montero Es temporada de alergias el polen volar parece como si nieva mi amiga la garganta le quema mis dedos, polillas atrapan papeletas por un fin, por una causa nuevo haiku aprieta es momento de desengaños de verse las piedras en las manos de no esconderse, de ver lo que renta y lo que (a)pagamos de entender lo que se tiene en el momento y de lo que nos apañamos nadie besa dos veces al problema que le destrozó hace años nadie se queja sin deje, si la dicha ha empeorado es hora de irse cambiar de país, de timbre cambiar de voz y de rifle es hora de dejar de ser un chiste y si queremos reír, carcajadas, nos riamos pero nieva polen y en el hospital estamos por alergias, por sociedad, por malhumorados es - que nos vamos, no me esperes despiertx ciela, no estamos deje su mensaje señal en vano hoy nieva, mañana, ya hablamos.

quiero ser más punk

«una misión suicida se termina al morir » _jake el perro de Orslok quiero ser más punk destrozarme las venas al llorar besar más punk vestir más punk pensar más punk querer más punk llorar más punk autogestionar punk · punk · punk quiero ser más punk hacer poemas a cachos con cachos ignorar más punk sudar más punk destrozar más punk sin cuidar más punk escribir más punk quiero ser más punk dejarte en visto y olvidarme de que existo dejar de ser consecuente dejar de creer en la gente dejar de lado a mi mente dejar de preocuparme por cada ente quiero hacer poesía experimental que deje de rimar que deje de tronar que me dejen brillar que dejen de criticar que me sude hablar a una u otra editorial quiero ser más punk y que las mierdas me dejen en paz quiero ser más punk y no tener depresión de custodia compartida y no tener problemas heredados de una persona maniaco-depresiva y no tener alergias a ciudades reconocidas quiero querer a unx punk quiero que no me descojonen cuando mi cora doy ...

de PRIMARY a GENERAL

llevo un tiempo con esta foto de un jarrón de tu casa [bien bonito, todo hay que decirlo] y no sabía en qué poema ponerlo, qué poema decoraría esto. y antes viendo que no sé si renta ya estar tan de seguimiento con diferentes gentes, me dije: cero dramas, aquí lo meto. algo se me ocurrirá escribir. así que he dejado mi mente volar, después de más punk, ahora todo sale más fluido; mejor, más licuado, menos exacerbado y menos taponado. hoy no me he duchado, mañana lo haré: hoy --- pereza, ahora --- relax, cabeza, prefiero estar escribiendo todo lo que no he escrito siendo una mujer adulta semi-funcional con problemas que ducharme como una rutina como otra cualquiera (spoiler: me ducharé después, ntr). sinceramente, tengo muchas ganas de que mis cosas salgan, que si quieres, las leas, si no, da igual, es otra mierda, que hago porque me llena y quiero conseguir mis metas sin pasar por atajos. aunque me queje, porque tengo derecho, y me desquicie con la gente que es más cero a la izquierda ...

e x i t u s · se escribe con uve [1001 · 20:21]

júbilo se escribe con uve [1925-2025]   Piel de papiro escribe su historia en retales de memoria de personas ajenas a ti,   Cinco horas con agravio que pasé contigo como Mario con Delibes, en tu lecho te acompaño, pues no quería que acudieras sola al encuentro más esperado,   «Qué bien nos vendría un abrazo», dijo Benedetti en Un amor eterno ; qué blanca tez mengua en tu recuerdo, el alma sale de aquí: habrá que irse en algún momento,   y no obstante, a cuántos muchos criaste sin tener la fuente de tu admiración cerca, con tantos abriles que se fueron escapando con tantas miradas puestas en ti, pocos poemas te declamé en tus idas y venidas y ahora que marchas, no salen de mi boca palabras mas sólo una mirada vaga que no sabe adónde ir.   Dos victorias entrelazadas dos generaciones ya separadas dos sofás:   vida y muerte y nada más,   dos derrotas silenciadas dos miradas ya apagadas dos perspectivas: una fría, otra ardiendo una en vías, otra viviendo, ...