Perspectiva Zentauri

When sadness knock on your soul door and she says it's passenger, when it's not... And you open the door Open the door, Open the door nightmares are celebrating the meeting of the fears come all your sorrows come let them its silking your horrors Dying in silence while eyes are watching the film of your life passing away from your hands Stilling thieves your armor stilling carefully your arms hug the death 'til it's gone When sadness knock on your soul door and she says it's passenger, when it's not... And you open the door Now you know... close the window of hope close the door of the owl none one will see your face Night is dressing up in darkness Light is blowing like a whisper in your ear Heart is shaping like it were broken I know who is near? Now the hole scream Sadness knock on your soul door and she says it was a passenger, when it's not... And you open t

    Ya envejecí una vez y por mucho que cueste creerlo, no es una experiencia bonita. La vida es nacer, crecer (multiplicarse), molestar un rato y después morir. Parece mentira que a la gente le haga ilusión vivir muchos y largos años   aun cuando después la flor de su vida se haya marchitado e incluso podrido.     La poesía. La poesía tiene la culpa de que solo se haya valorado a la dama   en una de sus etapas de la vida; solo porque su cabello sea dorado por como el sol y sus labios rojos cual los pétalos de la viva y madura rosa infeliz. Y qué decir del noble caballero cuya fuerza supera la de mil leones y es igualmente entregado a la pluma y la lucha. Todos éstos y más disparates similares se han acogido siempre bajo el tópico más típico de la Literatura. Que si tempus fugit , o carpe diem , o collige virgo rosas. Hasta les ponen el nombre en latín para que suene serio y todo.     Yo ya he tenido rosas; montones, millones y trillones de esas traidoras con espinas han

Pensar en una melodía con salsa y ritmo pero no pegajosa con melodía y sin ser jocosa, una seductora como esa mirada. Acercarse a ritmo de blues, caderas, seguirme el rollo con un reto a bailar, y pararnos a disfrutar cuerpo a cuerpo de un tango brusco. Mano a la espalda, traspié. El compás se acelera damos la vuelta entera formando una circunferencia perfecta y volvemos a estrujarnos, suave y duro. Buscas ese brillo en los ojos. Me haces creer, jugadora, que te tengo, así luego sorprendes movimiento del revés, bachata, y encuentras el punto para hacer bullir mi sangre. Juegas con los tempos y desordenas las notas. Fuerte empiezas, sacudes las negativas pasas de sus miradas, bailas como te da la gana como te lo pide el cuerpo...pero el silencio melodioso hunde de lleno tu arrebato. Balada triste de payaso. Parejas unidas por el sentimentalismo, avergonzada y directa, sabes bien, te toca calmar las aguas. Tocas mi pecho dócilmente, acurrucas tu frente

Desde hace tiempo, juro verte en mis sueños tus ojos fijos en mi cuerpo... Y despierto, sudor frío recorriéndome el cuerpo; llegado el momento, aplaudo mi valentía con horcas mal unidas, y agradezco tu cortesía al ayudarme con la corbata... Cuando vuelves al cementerio, con ese clavel marchito, la hipocresía baña tu cara y aun así me presento: "Hola, bella dama, negro vestida de nuevo, velo sobre tu pálido rostro te devora el rencor. Esas fingidas lágrimas, sin ánimo de amor, apasionadas en un tiempo, tiempo que ya pasó. Esa frialdad en la sangre, la seriedad que me dio tu amor, el paso de la mano al puñal, muerte y destrucción". Depositando con desgana la flor tirada desde esa ventana a la que un día me asomé donde vi el ángel, ahora no veo el sol. Hace tiempo que no visitas donde cavaste mi tumba donde se congeló el reloj por el hielo que dejaste, por el desgarro de tu traición.

Cuando el llanto necesita papel, Lágrimas escriben en blanco: “la sonrisa está triste El alma se apena, La vida transcurre entre versos De lírica marchita.” Si mi llanto se silenciase, No sería porque yo quisiese, Sino porque la boca no quiere Abrir al mundo un libro secreto: Mi interior. El título no sería otro que la firma del roto Una grieta de arriba abajo Y de costado atravesado, Yace mi cuerpo inmune ahora al dolor. ¿Tanto se me nota?, se pregunta continuamente Tanto se me nota cuando la voz afloja El rostro tiende a oscuro Los grises afloran… ¿Tanto doy la nota? Si siempre estoy callada, ¿cómo arreglar tal disgusto? El poema está escrito Y por nombre se ha decidido, Por minoría inmensa que se firme como D.A Correspondiente a esas siglas: La niña del dolor del hálito de vida O Dolma: dolor del alma que soy. Vicky