Perspectiva Zentauri

Mides mis palabras odias mis silencios, acurrucan tus dagas mis desesperados dedos; Adoras los sacrificios que decoran mi féretro, y destrozas con avidez mis quiebros. Ríndete a pensar que no siempre dos más dos son tres, y déjame naufragar para poder decir al fin, una despedida cuando marches. Vicky ( 11/09/16)

Жили-были...   Одна кошка, которой не нравилась её семья. Пришла тогда семья птицю. Птицы пришли девольные и когда  они посмотрели на кошку, они сказали:             'Посмотрите на кошку. У неё не все в порядке'. А после, семья собак пришла, и сказала кошке:             'Ты не счастлива? Как жаль! Хахаха!', они дразнили её,              'Глуная кошка!'. А кошка, вместо то, чтобы плакать, она сказала:              '«Все счастливые семьи похожи друг на друга, каждая несчастлива по-своему»!'.   конец Виктория (Вика) Érase que se era... Una gatita que no le gustaba su familia. Entonces llegó la familia pájaro. Los pájaros llegaron contentos y cuando vieron a la gatita, ellos dijeron:               'Mirad a la gatita. Ella no está bien'. Y después, la familia perro llegó, y dijo a la gatita:                '¿Tú no eres feliz? ¡Qué pena!', se burlaron de ella:               '¡Gatita estúpida!'. Y la

Lloran mis ojos, sangre de mis heridas y se consume poco a poco, la rabia acumulada; dominan en tus fotos, las miradas disimuladas y se congelan mis labios al saber de tus entrañas abiertas. Aúllan esos ecos, que revientan las brechas y reconstruyen tu cuerpo, con el cantar de las bestias; esos cristales toscos de los que cuelgan carámbanos rotos, amainen, por favor, mis penas. Esas gotas de nieve que funden los sentidos, que nublan las venas, que rizan los quejidos, y la tinta que derrama desde el ello de mis pensamientos, hasta el exterior de los lo sientos ,   mata, desgarra, condena, quema, del último chasquido de la carne, hasta mi alma en condena. Aquí estoy. Vivo, viva, muerto, herido, sin vida…suspiro, pongo el quid a la cuestión. Vicky

   T odo parecía demasiado irreal; como cuando despiertas de una profunda borrachera al día siguiente y te preguntas qué cosas son las que han sucedido realmente y cuáles no.   Llevaba un pijama de hospital limpio y las sábanas de la cama ya no tenían manchas de sangre y el suelo tampoco olía a vómito. Alguna enfermera había tenido la gentileza de no subir las persianas en un día tan soleado, de dejar la habitación en penumbra.    Recordaba brevemente los ataques y a los médicos corriendo de un lado a otro, las inyecciones de calmantes y el dolor sordo de cabeza, igual que el de un casco que le oprimía las sienes. No había nadie en la habitación y el silencio solo era interrumpido por los pitidos del monitor; quería quitarse ese dichoso cable, pero sabía que si lo hacía enseguida una manada de enfermeras y doctores se acercaría corriendo a la habitación para hacerle preguntas y pincharle cosas. Intentó incorporarse pero se dio cuenta de que unas correas le sujetaban por el pech

Mi vida se mide en fotogramas, sin tomas falsas, mientras se oye de fondo música de un piano, un acordeón, el humo de ese cigarro enciende el chispazo de una rasgada voz que poco a poco comprende el roto que deja el alcohol. El rapado que mi pelo airea al viento el sentimiento de una canción, una sudadera cubriendo tu cuerpo una insignia, una elección. Las botas de cuero, cambio de roles, bisturí, hagamos la operación. VICKY

Tecleó rápido mientras la clase magistral seguía su curso y el discurso del docente no empleaba ninguna coma para que le diera tiempo a escribir todo. Y finalmente, la noticia quedó como quedó: TÍTULO: cuerpo 18 , Times New Roman; SIN PUNTO FINAL Subtítulo en cuerpo 14, cursiva, SIN PUNTO FINAL Nombre APELLIDO Alineado a la derecha; cuerpo 12 La entrada o el primer párrafo respondiendo a las 5W y con una extensión entre cuatro y seis líneas; Cuerpo 12. Y un extenso cuerpo con un formato 12 para contar básicamente una noticia más que a poca gente interesa: un muerto más, un suicidio por el bar, mujeres desaparecidas o violadas, echadas de sus vidas; otra guerra en Siria… Muertes, tiroteos, heridos de guerras y guerras, guerrillas; ejecuciones en el Norte, ablaciones en el Sur. ¿Y qué nos queda? Nos queda ese cinismo que impregna de hipocresía y discreción nuestros rostros. ¿Y quién se acuerda? Los que de sus memorias perdieron, un amigo, una histori

»Nuevo mensaje«: No puedes escapar de lo que no te puedes esconder .  Bloqueó la pantalla del móvil. Al segundo, volvió a iluminarse: No hay salida para los traidores . Apagó el móvil. No quería pensar en nada. Las cloacas del subterráneo se bifurcaban al final de la vía, y esta vez no podía equivocarse. Iban dos errores; al tercero, –según las reglas del juego– alguien moriría. Y no te aseguraban que no fueras a ser tú. Un juego de vida o muerte; o matas o te matan, o finalmente, todos mueren. Sería un clásico para aquellos que nunca han jugado , por ello, el mensaje que aquel inesperado día apareció en la pantalla… incita a jugar. Bases simples, reglas básicas y un comienzo desde un nivel entre nulo y raso –dependiendo de si previamente habías hecho un trámite, (que muy pocos están financieramente capacitados a hacer), o no–. El trámite te daba esencialmente una pequeña ventaja sobre los demás. Miró a ambos lados antes de ponerse en marcha nuevamente. El hed

  Everytime I took my headphones A pressed play was given That was for listening melodies,   'Til the off   left me And the on want give up; I thought I'd be the angel and I crush now onto the ground knowing my wings are broken   No wings... on the hat of my head No wings... on the back of my death Just winds on the sky and roses on the casket  Vicky 

  Somos como libros: tenemos portada y reverso, y hasta que la tinta no se acabe el final es abierto. [...]

Cuando la paz pide guerra es entonces cuando has de correr como alma que lleva fuego dentro y aunque el demonio se vista de cuero y del ángel las alas rotas estén, saben lo que es el cielo y el infierno que explotan en mi interior como si de una guerrilla interna se tratase; son impulsos de gritar: ¡que se callen! al ver el funeral pasar y apreciar que el hombre muerto: es el alma que deambulaba al andar; y luego vaga entre las memorias los recuerdos que rompen indirectamente espejos y destrozan la parca decoración que habitaba en las cuatro paredes que encierran mis sueños, los demonios, mis monstruos; esa sonrisa cuando expresas tristeza este grito ahogado cuando ni siquiera llegas al corte ese aguante forzado de no soltar un “a la mierda”, ya es hora de que me llegue el rigor mortis… pero no llega; vuelta a empezar y expresarme demostrar que tras tanta batalla interna sólo tecleo con rabia y odio aquello que apalea por salir al exter