Perspectiva Zentauri

Tecleó rápido mientras la clase magistral seguía su curso y el discurso del docente no empleaba ninguna coma para que le diera tiempo a escribir todo. Y finalmente, la noticia quedó como quedó: TÍTULO: cuerpo 18 , Times New Roman; SIN PUNTO FINAL Subtítulo en cuerpo 14, cursiva, SIN PUNTO FINAL Nombre APELLIDO Alineado a la derecha; cuerpo 12 La entrada o el primer párrafo respondiendo a las 5W y con una extensión entre cuatro y seis líneas; Cuerpo 12. Y un extenso cuerpo con un formato 12 para contar básicamente una noticia más que a poca gente interesa: un muerto más, un suicidio por el bar, mujeres desaparecidas o violadas, echadas de sus vidas; otra guerra en Siria… Muertes, tiroteos, heridos de guerras y guerras, guerrillas; ejecuciones en el Norte, ablaciones en el Sur. ¿Y qué nos queda? Nos queda ese cinismo que impregna de hipocresía y discreción nuestros rostros. ¿Y quién se acuerda? Los que de sus memorias perdieron, un amigo, una histori

»Nuevo mensaje«: No puedes escapar de lo que no te puedes esconder .  Bloqueó la pantalla del móvil. Al segundo, volvió a iluminarse: No hay salida para los traidores . Apagó el móvil. No quería pensar en nada. Las cloacas del subterráneo se bifurcaban al final de la vía, y esta vez no podía equivocarse. Iban dos errores; al tercero, –según las reglas del juego– alguien moriría. Y no te aseguraban que no fueras a ser tú. Un juego de vida o muerte; o matas o te matan, o finalmente, todos mueren. Sería un clásico para aquellos que nunca han jugado , por ello, el mensaje que aquel inesperado día apareció en la pantalla… incita a jugar. Bases simples, reglas básicas y un comienzo desde un nivel entre nulo y raso –dependiendo de si previamente habías hecho un trámite, (que muy pocos están financieramente capacitados a hacer), o no–. El trámite te daba esencialmente una pequeña ventaja sobre los demás. Miró a ambos lados antes de ponerse en marcha nuevamente. El hed

  Everytime I took my headphones A pressed play was given That was for listening melodies,   'Til the off   left me And the on want give up; I thought I'd be the angel and I crush now onto the ground knowing my wings are broken   No wings... on the hat of my head No wings... on the back of my death Just winds on the sky and roses on the casket  Vicky