Si combatiésemos con flores, no habría heridas,
sólo fragancias a otros tiempos,
se plantearían las situaciones, se plantarían los rebeldes, se sembrarían dudas,
y las personas que nos crean no llorarían
gota a gota glicinia sólo porque una hija, un hijo muere a manos de las balas del poder, de la injusticia,
del energúmeno que se cree superior,
a manos de la impotencia...
Hoy no.
Si el poder no estuviese bajo la mano del patriarcado, de la corrupción, de la guerra, de gallos por ver quién es el rey del corral, si así no fuera la vida,
esto no parecería un gallinero.
Si pudiera respirar... ¿habría habido revuelta? Faltaba el pistoletazo de salida, y esta vez lo hizo sin apretar gatillo, pero hubo heridas,
y si se combatiese ahora con flores, serían deshojadas, putrefactas, enzarzadas.
Si no es por una madre, es por una hermana,
si no es por un hijo, es por una marcha.
Se dieron vías, pero siempre acabamos por las malas.
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