El quid y el off

Lloran mis ojos, sangre de mis heridas
y se consume poco a poco, la rabia acumulada;
dominan en tus fotos, las miradas disimuladas
y se congelan mis labios
al saber de tus entrañas abiertas.

Aúllan esos ecos, que revientan las brechas

y reconstruyen tu cuerpo, con el cantar de las bestias;
esos cristales toscos de los que cuelgan
carámbanos rotos, amainen, por favor, mis penas.

Esas gotas de nieve

que funden los sentidos,
que nublan las venas,

que rizan los quejidos,

y la tinta que derrama
desde el ello de mis pensamientos,
hasta el exterior de los lo sientos, 

mata,

desgarra,

condena,

quema,

del último chasquido de la carne,

hasta mi alma en condena.

Aquí estoy.
Vivo, viva,

muerto,

herido,

sin vida…suspiro,

pongo el quid a la cuestión.

Vicky