Una gota de sudor
una truncada el cor
un lienzo en erupción
un incienso, una canción
ganas de sucumbir
que no hagan redención
sumisa a extraños pensamientos
todos convergen en la resignación
flores blancas, pétalos en licor
fragancias pasadas, ojos bañados en picor
bendita calaña, no tienen solución
cabeza mal organizada, explotada en desolación
síndrome de la cabaña, en mi vida, el del impostor
alguien que no pinta nada es fracaso de pintor.
La locura en su sonrisa radica
en las muecas, comisuras de cornisa,
en su mente, escenas de terror
batería social a momentos, a medias
a otros de puñal y tambor
fragua la batalla en su mirada
la acalla en el fondo, en su interior.
Mejor no armar palabra
puede ser un discurso etarra,
uno de destrucción.
Allá donde su mente encalla,
si tu salvavidas alcanza,
no dudes en lanzárselo.