Con agua al cuello, sin casi tiempo.
Con carámbanos atravesados en el
infierno.
Con la más plena sensación de
ahogamiento en mis labios.
Condecorado de medallas que no son
propias de un desamparado de la locura.
¿Y me tengo celos?
Sin aire en la tráquea, con vacío en
el cuerpo.
Sin color en los pómulos.
Sin quererlo, sin amarlo.
Sin dinero, sin miedo.
Sin tildes ni comas.
Sin etiquetas.
Sin estereotipos.
Sin edulcorantes.
Sin dones.
Sin palabras, sin balas.
Sinapsis de ideas correteando por
mis ojos al ver cómo escribo
sin tapujos cada palabra que
delimito entre la anterior y el suspiro.
Al lado de casi nadie,
en frente de casi ninguno.
Cayendo en la cuenta del lunático
que me()teorizó en un cráter y en una lección,
cumplo condena entre barras de labio de una canción pegajosa y pop.