Perspectiva Zentauri

Estoy escribiendo en morse mis sentimientos Con cada pálpito, con cada hálito Recogen páginas negras, pensamientos inauditos. Estoy componiendo a gritos Partituras manchadas con palabras, derramadas con dichos Son sendas tachadas, son escondrijos. Acurrucada y de vuelta en el olvido, No salen las hojas a la calle, no niegan que las ame Matan a fogonazos luces de la ciudad; Contagiados por el virus Esparcen rumores por los callejones de los delirios Saben dónde se guarda el gran secreto Cámara de la vida, Engaña al ojo para que vean sus lágrimas caer Las mañanas de un día oscuro: un día más Pinchen todos juntos, Puñales, déjenla en paz, deshilen las heridas Bañadas en sal Son no más que versos al azar son creaciones espontáneas A medida que las horas ves pasar. Vicky

Mides mis palabras odias mis silencios, acurrucan tus dagas mis desesperados dedos; Adoras los sacrificios que decoran mi féretro, y destrozas con avidez mis quiebros. Ríndete a pensar que no siempre dos más dos son tres, y déjame naufragar para poder decir al fin, una despedida cuando marches. Vicky ( 11/09/16)

Жили-были...   Одна кошка, которой не нравилась её семья. Пришла тогда семья птицю. Птицы пришли девольные и когда  они посмотрели на кошку, они сказали:             'Посмотрите на кошку. У неё не все в порядке'. А после, семья собак пришла, и сказала кошке:             'Ты не счастлива? Как жаль! Хахаха!', они дразнили её,              'Глуная кошка!'. А кошка, вместо то, чтобы плакать, она сказала:              '«Все счастливые семьи похожи друг на друга, каждая несчастлива по-своему»!'.   конец Виктория (Вика) Érase que se era... Una gatita que no le gustaba su familia. Entonces llegó la familia pájaro. Los pájaros llegaron contentos y cuando vieron a la gatita, ellos dijeron:    ...

Lloran mis ojos, sangre de mis heridas y se consume poco a poco, la rabia acumulada; dominan en tus fotos, las miradas disimuladas y se congelan mis labios al saber de tus entrañas abiertas. Aúllan esos ecos, que revientan las brechas y reconstruyen tu cuerpo, con el cantar de las bestias; esos cristales toscos de los que cuelgan carámbanos rotos, amainen, por favor, mis penas. Esas gotas de nieve que funden los sentidos, que nublan las venas, que rizan los quejidos, y la tinta que derrama desde el ello de mis pensamientos, hasta el exterior de los lo sientos ,   mata, desgarra, condena, quema, del último chasquido de la carne, hasta mi alma en condena. Aquí estoy. Vivo, viva, muerto, herido, sin vida…suspiro, pongo el quid a la cuestión. Vicky

   T odo parecía demasiado irreal; como cuando despiertas de una profunda borrachera al día siguiente y te preguntas qué cosas son las que han sucedido realmente y cuáles no.   Llevaba un pijama de hospital limpio y las sábanas de la cama ya no tenían manchas de sangre y el suelo tampoco olía a vómito. Alguna enfermera había tenido la gentileza de no subir las persianas en un día tan soleado, de dejar la habitación en penumbra.    Recordaba brevemente los ataques y a los médicos corriendo de un lado a otro, las inyecciones de calmantes y el dolor sordo de cabeza, igual que el de un casco que le oprimía las sienes. No había nadie en la habitación y el silencio solo era interrumpido por los pitidos del monitor; quería quitarse ese dichoso cable, pero sabía que si lo hacía enseguida una manada de enfermeras y doctores se acercaría corriendo a la habitación para hacerle preguntas y pincharle cosas. Intentó incorporarse pero se dio cuenta de que unas correas ...