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Navidadestruidas

¿Cómo serán las navidades? Se preguntan muchas y muchos.
¿Serán iluminadas o de tonalidades gris oscuro? 
¿Habrá regalos?
¿Habrá abrazos?
 
Pero con preguntas erróneas vamos a dar en tontos.
 
Ni siquiera sabemos cómo están al otro lado del mundo. ¿Acaso te lo preguntas? ¿O lo estás ignorando?
 
Te cubres los ojos con papel de regalo y deseas que nieve pólvora y surjan los milagros.
 
Eso haces, eso hago.
 
Es cobarde. Es cínico. Es deleznable. Es humano.
 
Esas luces en otra ciudad son misiles que nadie se ha ganado.
Esos villancicos tonantes son bombas que nadie ha demandado.
Esos regalos militares son heridas en cuerpos atravesados.
Esas balas de metralla son post-datas entre países que ningún civil ha deseado.
 
Hay propósitos de Nuevo Año que no son sólo salir de una pandemia que se acelera con cada despreocupación que desarrollamos.
 
Hay ojos que ya no miran ni para delante ni para otro lado.
Pues se han quedado sin brillo, oscuros como el alquitrán que de su país han sacado, explotando.
 
Y podría continuar rimando
pero ya te sabes por dónde va el discurso, ¿a que sí?

Por eso no deberíamos quejarnos
porque las navidades consumistas con las que el sistema nos ha drogado,
ya nos han sedado nuestras inquietantes rebeldías
que parece que teníamos 
sólo porque nos tocaron nuestros egos y nos hicieron caer de ciertos peldaños.

No deberíamos quejarnos
porque hay otros finales de año más nevados:
entre polvo, memorias destruidas y andamios.

#navidaDESTRUIDAS

L O+ L E Í D O · A Y E R

Maiduti

Se ve luz al final del túnel, se ve, Se ve a Maiduti aclamada por su envés: no la juzgan por su portada, quiere creer. Un nuevo deber en la agenda apuntada. Avanzan los pasos, los logros quedan cerca. Brindemos por los "ligeramente". No saborearemos el oro, pero en bandeja de plata yo se lo pondré. Se ve luz al final del sueño, se ve, del punto y coma duradero, a los tres. El continuará como dolor de barriga: podré decir que lo intenté.  ANTERIOR ["Inktober de Poemas: 4 de octubre: Maiduti"] SIGUIENTE

Buscando.

Me di cuenta tarde. Estaba efectivamente buscándote entre la gente. Tantos datos que me diste de ti y nadie coincide contigo en la calle. Temo siempre por distraerme y encontrarnos sin saber que lo hemos hecho, por eso miro a todos lados, antes de cruzar. Al frente si el semáforo está en rojo. A la muchedumbre si parece inmensa; busco quien destaque de entre la marea. Pero luego me doy cuenta de lo absurdo que todo parece. ¿Se estará dando cuenta alguien de este ridículo que estoy haciendo? Pero si nadie se percata, yo te seguiré buscando.

Hineni

Esa mirada que se esconde entre el cárdigan de tus palpitaciones y los soplos de a quien lanzas corazones es la que me intriga.   Andas siempre sonriente, con unos luceros como la noche observándome ¿qué es lo que pensaron entonces?, me pregunté ¿cuando aterricé sobre esos lunares buscando placer y encontré a dos estrellas fugaces esperando a otro viandante? No lo sé.   Hay satélites ambulantes que buscan dónde resguardarse de una soledad imparable, y buscan ubicarse, orbitando para fijarse en sólo una presencia inapagable como tú.   Pero dudo que estos hilos nos juntasen así que velo por tus sueños, desde tu olvido, y admiro desde otro sitio que esos ojos bonitos, amen a quien amen, encuentren un destinatario fiable. Esto es sólo un mensaje desde un dudoso remitente allá donde te encuentres, si me necesitas aquí estaré.  [ 29 de octubre con: CÁRDIGAN. Aportación de E udyptes] POEMTOBER SIGUIENTE

Nunca la misma; siempre diferente

Inmarcesible Que no puede marchitarse. Siempre el mismo discurso que no marchita, las mismas palabras cansinas, arrastradas, casi automáticas, sin ser románticas, siempre el mismo augurio, las mismas resignaciones prescritas, los mismos focos sobre la misma mirada de ojos: la nostalgia de poder haber sido otro quien se comiese el marrón. De los tiempos donde una se engañaba a sí misma y el reflejo le decía que no, que no eran buenos tiempos para sentir afecto ni pedir cariño, o la herencia, o la querencia en la que siempre se queda, esa estancia de indiferencia, no hay ventanas, sólo espejos y a caminar a tientas. Siempre es el mismo sermón inmarcesible en sus renglones, jugando en los laterales, recortando los bordes, sin ser extremistas opuestos, siempre conociendo las reglas, los juegos sucios, los trucos, temiendo los ases bajo las mangas, los puñales por la espalda. Siempre es el mismo resultado para quien juega en casa. Sin embargo nunca es la misma persona quien ...