«No se puede ir sin veros florecer.»
no son crisantemos
pero a mi madre le gustan;
su pasión por las flores no tiene frenos,
por eso florecen aún estando mustias.
no son los mejores momentos
pero sacamos noches de donde no las hay;
estaciones a contrarreloj que comprimen tormentos,
por querer llenar de lluvia los cráteres de la Luna.
no son planes a largo, son espasmos confusos
pero dejan constancia de los tiempos
y mantienen a flote con miedos, una embarcación de muchos
tirada por un sólo remo.
puede que no volvamos a vernos
pero sigo manteniendo la pasión con esmero:
no tendré alto el hierro, pero sí el grafito de poemas
y teclea con furor cada día hasta Adviento.
y aunque vengan viento y marea y sigamos sin tenernos
seguiré como las plantas de mi madre:
siempre bellas y floreciendo.